Todos os dias, pelas onze, o Cicla sobe na velha bicicleta o que irá descer, pelo menos uma vez, em regra perto das sete, com mais ou menos dia. O Cicla tem uma só perna desde sempre e quase não fala, antes teria outro nome.
Não cura de mágoas, Torres aLx, profundo da rampinha do Aleixo, com seu magote de estropiados e arrasados e o seu trânsito de táxis, pais com filhos, mulheres esqueleto, olhos de cherne, ocasionais, polícia, nativos com pequenos índios pela mão.
A falta de uma perna é uma contrariedade que se pode robustecer. Desespero é o fim do bairro. Mas poucos acreditam durar até lá.
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